de esquerda...

ela é canhota. é, de esquerda mesmo.
gosta mesmo das coisas canhotas. tortas. as destras são muito comuns, certinhas, pensa.
todo mundo que nota sua canhotice fica rindo [oxi, tu é canhota, é?].
teve até quem achasse nojenta essa condição [tu é canhota, é? eca!]...
ela bem se lembra de suas pesquisas a respeito dessa coisa de ser esquerda.
lembra da versão do candomblé, a da bruxaria, a da história. cada um tem sua forma de manifestar seu esquerdismo. sempre pejorativamente.

um dia ela tá de boa, sem nem se lembrar da sua esquerdice...
aí aparece uma figura que também nem a faz lembrar disso.
não fosse por um detalhe: o sexo.







durou 13 minutos.

res

saltou do avião.
um segundo depois do anterior a ele. nem olhou pra trás.
sentiu o vento forte no rosto e resolveu pensar. a vida, os amores, os desgostos. percebeu que estava só naquele momento. ele e o vento forte, o céu e as nuvens.
tudo muito claro em sua mente. a memória ajudava um bocado, talvez porque estivesse livre.

em queda livre. caindo sem cair...
estranho, isso.
estranho a memória vir assim, desse jeito. tão... viva.


não sabia a terça parte da metade da situação...

sobre freud

é nos sonhos que nos co[m]cretizamos.

do escrever

pois bem. faz tempo que não escrevo.
não que isso me traga felicidade. pelo contrário. me angustia até o mais profundo d'alma.
é só porque o id quer coisas que o superego não dá.
enquanto isso, o ego fica assim...
só sentindo...
mas nu de sentido.

amenizando com gelo [para Jöu]

- diz-me uma coisa?
- digo...
- o que é isso?
- gelo.
- para quê?
- para adormecer a pele.
- e para quê?
- para deixar de senti-la.
- e tu não queres sentir tua própria pele?
- não.
- por quê?
- porque tu estás nela.

[...]