voragem

o parque era de um verde-vivo.
o livro, fazendo volume.
ela, vivaz.
ele, vão.
cada um estava ali por algum motivo.
ela, por ele.
por eles.

tanto tempo,,,

- mas por que foi ser justo ali? mas por que foi ser justamente naquele dia? e por que eu? e por que 'tinha de ser'?
- e tinha?

havia perguntas que não soavam como verdade. havia respostas que você queria que fossem mentira.


hoje, a casa já não é. agora é bem mais perto dali.
o menino nem existe mais. morreu duas semanas depois. hoje só se tem notícia da alma dele. ao contrário da casa, está mais longe do que se pensa.

a menina mudou. tentando, tentando. talvez mais agressiva. menos viva.
o parque, então... cada dia menos verde. primavera terminou, verão passou... outono. folhas caindo. morrendo. como ela.


o livro? ah, esse sim era o mesmo.
ocupando o mesmo volume de sempre.
na mesma parte da bolsa.
sempre carregado para os mesmos lugares.

mas nunca lido.

ins-piração

e as mesmas coisas velhas-novas se reiniciam.
se reintegram no ser-só.

só, somente.

a caverna platônica me instiga a perceber o quanto se tem a saber ainda,
o quanto faz-se necessária uma revisão de mim para mim mesmo.

eu dentro de mim.
eu em mim.

das cervejas

depois de uma caixa e pouca de cerveja, a gente nota certas coisas. olhares rolam, conversas fluem... e tu ali, bem na minha frente, lindo, rindo, conversando, brincando.
e em mim a vontade de me jogar em e pra você.

uma: conta aquela da cerveja!
outra: não pô... é que segundo os cientistas, o primeiro gole numa cerveja bem gelada simula um orgasmo.
tu: [olhando fixamente para a outra pessoa] depende da pessoa, depende do orgasmo... depende!
outra: é...

acontece...
um dia eu te chamo pra dar o primeiro gole na minha.

!

de repente, se muda.
de repente, não se é mais aquilo.
de repente, silencia-se.
de repente.

reflexivo

um homem nu era o que via. cada parte, cada detalhe.
mesmo assim não sentiu nada. absolutamente nada.

o espelho dizia a verdade.
somente a verdade.
nada mais que a verdade.